Вчера я испытал новый шок. Мне это раньше даже в голову не приходило. За ужином просматриваем английский …фильм про Чарльза Диккенса. Сюжет: когда у него уже было восемь детей, он полюбил восемнадцатилетнюю девушку. Кстати, мужик помер в 58 лет от инсульта. Я всегда говорил «кабаки и бабы доведут до цугундера». Но не суть. К столу подходит сын, спрашивает: - А что вы смотрите? - Мальчик, - поясняет мама. – Это фильм про Чарльза Диккенса. Был такой, можно сказать, один из самых знаменитых английских писателей. На лице мальчика не отражается ничего. Похоже, слышит впервые. - Ну, ты знаешь Оливера Твиста? – пытаюсь я дать нужное направлении его мысли. – Вы же проходили по литературе. Ты же читал? - Нет, - жмет плечами мальчик-восьмиклассник и уходит. - Гм… - вступает жена. – Не хочу тебя расстраивать, но в американских школах нет литературы, в том понимании как было у нас. Они не проходят произведения. Хотя есть специализированные классы, вот там… - Как нет!!! А-а… как же… я не понял… И тут до меня дошло, что я ни разу не видел, чтобы мальчик писал сочинение дома по какому-нибудь литературному произведению мирового значения. Они ничего классического не знают. Я вспомнил, как лет в тринадцать по ночам читал «Посмертные записки Пиквикского клуба» из многотомного собрания Диккенса в нашей домашней библиотеке. А всё остальное? Даниэль Дефо, Жюль Верн, Рафаэль Сабатини, Сервантес, Фенимор Купер, Рабле, Конан Дойл. У них ничего этого нет. НЕТ!!! Боже…